Вышел себе на волю, и никого не встретил.
Два километра в поле, там, гляди, каждый третий
В синей ряске и тине. Кто здесь был чист и светел?
Треск ветвей под ногами, что же ты не приметил –
Прожили дураками, не для миней и четей.

В городе объявили правильную сиесту.
Венчики белой пыли на перекрестках вместо
соли, огня и спичек. Пусто – нет места жесту.
Жестью вздыхает ветер, месит тихое тесто
Воздуха. Это зачистка площади в темпе presto.
И параллельно трассе дан коридор зюйд-весту.

Там от святых каменьев запах чищеной серы,
Дух негашеной извести, смог изъеденной веры,
Et turpis fuga mortis est omni morte pejor.
Вести идут с востока, след уводит на Север.

Может, здесь крест пометил обойденных законом.
Может быть, это дети в черном, и с мегафоном.
Может, как в глупых фильмах – пал иномирный морок.
Ворон – правильный ворог, шорох отпавших корок.